По форме картина напоминает строительную деятельность трехлетнего сына моей подруги, в которой все с равным энтузиазмом идет в ход — и пластмассовые кубики, и детали конструктора, и мамин лифчик, — лишь бы было «красиво». Автор рассказывает нам о том, что такое «быть Иваном Вырыпаевым». Повествование, ведущееся взахлеб откуда-то из глубин авторского сознания, перескакивает с одного предмета на другой, по пути успевая задеть, кажется, все, что когда-либо подвергалось художественному осмыслению, ни на чем, однако, так и не остановившись. Здесь и любовь навзрыд, и преступление, и безумие, и смысл, и «главное», и совесть, и Бог, и поиски правды — все то, о чем у других сегодня как-то совсем не получается говорить.
«Кислород» хотя бы вспомнил о том, что все это есть на самом деле. И, в принципе, не так уж важно, в каком контексте. Ведь любые материи становятся мертвыми, даже истины, если с ними никто не пытается спорить или заново думать о них…


Читайте также

Сообщить об опечатке

Текст, который будет отправлен нашим редакторам: